Quand la ville fait semblant de dormir

La ville ne dormait pas, elle faisait semblant d'être somnolente, mais le froid vif et piquant empêchait définitivement les rues et les habitants de sombrer dans le sommeil.

A ce moment précis, j'étais moi-même le Danube, tout habillé de noir, liquide et coulant à travers la ville, balançant entre Buda et Pest sans arriver à me décider d'envahir définitivement le territoire de l'une d'entre elle et inonder ses ruelles dans des torrents violent et incontrôlables. Je voulais tout et je ne voulais rien. Je voulais grandir et rester puéril, je voulais ce qui était en-haut, et en-bas.

Finalement, je n'ai eu ni l'un ni l'autre, mais je me suis contenter d'avancer sur le chemin qui était déjà tracé, et de déverser mon eau, mon limon, ma faune et ma flore dans l'eau salée de la mer.

C'était un soir glacial d'hiver, en plein coeur de la ville de Budapest, entre l'hôtel de luxe et les rues remplies de demoiselles aux moeurs douteuses. Le palais s'est réveillé d'un coup, insolemment, éblouissant le passant de sa robe dorée, comme pour dire "je suis là, au-dessus de vous, regardez-moi, prenez conscience ma grandeur et désespérez."

J'ai vu, j'ai compris, et j'ai pleuré.